Categoría: Flor mordida, flor dormida

Soy cruzado del Ensueño, soy un pálido bohemio. Siento el arte por el arte, sin buscar jamás el premio, y odio, loco de idealismo, la razón útil y seria. ¡Caballero soy del hambre, de la risa y la miseria!

Quiero morir cuando decline el dí­a, en alta mar y con la cara al cielo; donde parezca un sueño la agoní­a, y el alma, un ave que remonta el vuelo.

Dime, ¿a veces, tu corazón no vuela, Ágata, Lejos del negro océano de la inmunda ciudad, Hacia otro océano donde el resplandor estalla, Azul, claro, profundo, como la virginidad? Dime, ¿a veces, tu corazón no vuela, Ágata?

Eco es la verdad de cuanto existe ¡Qué astral hoguera en instantáneo amor! ¡Qué verde sombra en la canción o el beso! El cielo azul ¿de qué otro mar inmenso anterior es reflejo?

Hemos amado muchas cosasen nuestra larga vida,como caminante que dejapreso su corazónen cada venta o cada villaque le salen al paso.

Los desencantos ¿Por qué nos diste el don de admirar la bellezay corazón ardiente para amarla? ¿Por qué en la negra noche del deseo sembrasteconstelación de ávidos sentidos? ¿Por qué nos diste ojos para ver este mundo,y oído para escuchar su voz dulcísima? ¿Por qué nos diste brazos para asir la hermosura,ese humo engañoso que

Una vez soñé en dormir;otra soñé con la muerte,otra soñé con vivir. Ahora pienso que soñares dormir vivo en la muertepara poderla olvidar. Yo no puedo descansar:no tengo quien me despierte.

A diario salgo fuera buscando siempre otro camino,hace mucho he probado todos los senderos de la tierra;visito allá arriba las frías alturas, las umbríasy las fuentes; acá y allá yerra mi espíritu (…) ¿No estoy solo, pues? Pero un algo amistoso debedesde lejos llegar junto a mí, y debo reír, y asombrarmede cuánta ventura encuentro

Muda la luna y como siempre pálida,mientras recorre la azulada esferaseguida de su séquitode nubes y de estrellas,rencorosa despierta en mi memoriayo no sé qué fantasmas y quimeras. Y con sus dulces misteriosos rayosderrama en mis entrañas tanta hiel,que pienso con placer que ella, la eterna,ha de pasar también.

Morir soñando, sí­, más si se sueñamorir, la muerte es sueño; una ventanahacia el vací­o; no soñar; nirvana;del tiempo al fin la eternidad se adueña. Vivir el dí­a de hoy bajo la enseñadel ayer deshaciéndose en mañana;vivir encadenado a la desgana¿es acaso vivir? ¿y esto qué enseña? ¿Soñar la muerte no es matar el sueño?¿Vivir